Primero debo escribir con la mayor celeridad posible y presentar disculpas a los fans de este blog (que pueden caber perfectamente en el bólido de Draculaura). Un tío con una vis cómica tan descomunal como la decencia de RuGALcasbah (¿...por cierto, los amigos de mis amigos son mis amigos?) lo bautizó en una reunión como
bloff. Entre la retahila de insufribles paridas que hacían ese rato mucho más prescindible, soltó este "conceto" que si tenía algo de gracia. Seguro que no es original de él (la última neurona que le quedaba, sufrió un Chernobil neurológico el día que consiguió unir sujeto y predicado por vez primera), pero no hay que descartar que haya dado en el clavo. Es al parecer, la expresión de un fraude de bitácora, la sintésis probable de
blog +
bluff. No llego a vosotros con la debida periodicidad por "diferencias irreconcilibles" (cobros de facturas por duplicado ó altas por reanudar un servicio nunca cortado... entre otras) con los
hijos de mil padres desconocidos de
Mobbingstar. Es lógico que esta gentuza me quiera esquilmar para costear las coimas de Cristi Fernández de Trinquer, el salario del peneuvista modelo Ignacio Hurtangüarrín y las decenas de miles de lineas del alcalde de los macacos llanitos Fabián Picachu. Tengo que dirigirme a vosotros desde otro ordenador, y no he podido dedicar unas lineas a KLF, Donna Summer, Robin Gibb, Estela Raval ni los acertados comentarios balompédicos de la página del gran Martinake
con el cuidado y detenimiento que merecen. Otra característica que quizá hagan de este blog gato por liebre es, que la música nunca debió verse desplazada por rabiosos comentarios políticos. Pero la política se ha inmiscuido de tan totalitaria manera en nuestras vidas que gangrena y suplanta nuestra esencia como el alien Venom hace con Spiderman. Tanta indefensión, atropello e inseguridad ante los colectivos que nos violentan delante de los hocicos de esta memocracia dictatorial...
me carboniza el cerebro. La madeja de los burócratas vampiros cortocircuita nuestra capacidad de relajarnos y disfrutar, porque metakafkiana injerencia estatal no descansa ni en fín de semana. Espero que no dure mucho el ostracismo cibernético de los orcos de Alierta, porque se van a cansar de esperar sentados que yo les pague.******* Por el viejo truco de las casposas películas S setenteras, la parodia de títulos cinematográficos atrapa la atención por medios un poco tramposos. En
2013 Rescate en L.A de John Carpenter, una especie de z
etap americano (aunque el integrismo rojete aquí sea de parroquia protestante) deja tirada a su hija llamada Utopía. El nombrecito de la díscola nena va con el tono de antiguo falsario de "paz y amor". La abandona para ser devaluada y tal vez prostituida por otro pastiche de zurdísima impostura (una especie de
che guevara de Sepu), terrorista y asesino llamado Cuervo Jones. No olvidar la curiosa alusión sobre paralizar la economía de España a distancia, que anuncia Leland Orser en la película. Resulta que quienes han prendido fuego al monte (
Parados
Sin
Opción a
Empleo) echan en cara a los bomberos de la manguera agujereada de Rajao Buey que tengan que traer agua de fuera porque los embalses y ríos de aquí están además de secos, abrasados. Las ordenes del politburó bruselense conminaban al Mr Bean de León que reformase algo el sistema financiero. Para que el inspector de nubes jugase dolosamente con la economía como si de su
monopoly particular se tratase, escenificaron la gran mentira del campo minado de Bankia. Para construir esta bomba de relojería que estallase en las narices de los peperos, tres auditorias de tres organismos distintos acordaron en amistoso trust encontrar la piedra filosofal : convertir
la mierda en oro. Las diligentes brigadas de sicarios del golfo apandador Miguel Angel Fernández Ordoñez "M.A.F.O" (la voz de sus amos sociatas) maquillaron y manipularon tanto que lograron que Rosy De Palma pareciese Charlize Teron. Media docena de cajas con más perdidas que la Estrella de La Muerte eran el núcleo de
la cochambrosa
championlí financiera de Fredy P. Faisán y el zETAparo, pero todas brillaban más que el sol. El psoe montó esa mentira llamada Bankia para cubrir el expediente pseudoreformista. Ahora ya sabemos que no sólo buscaba la foto, también dar una coz al
pp en los cojones de todos los españoles. El escuálido libelo titulado "La sexta columna" siempre coloca de perfil y difuminado el hedor de la culpa sociata, repitiendo el canallesco mantra de que Bankia quería ser "el gran banco del pp" (como si en los consejos directivos no hubiera sociatines, comuniquis, sindicatas y antiespañoles periférikos... además de los parientes y los más gilipollas de la camada pepera). Antes de procesar a Blesa, Olivas y demás políticos que deben ir a la trena de cabeza... MAFO, z
etapé, Lord Alfred Sitel, Ojopipa Solbes y demás delincuentes deben vestir de raya carcelaria previamente por ser los
auténticos culpables . La discusión semántica sobre el témino "rescate" busca sustituir una parte por el todo. El conglomerado traidor rojiprogre ansía el armaguedón total ("ó yo ó el caos") para condenar a los ciudadanos por haber osado des
bancar a los ungidos del destino, a la única opción posible y legítima de gobierno en
Expaña : la indudablemente benéfica
izquierda. La competición siempre ha estado adulterada. La estulticia de Ana Botella nos ha regalado una metáfora certera : como
va a dar igual, la basura ya no se recogerá a diario. Cuando el rescate llega por las cloacas... la superficie
se llena de ratas. Tres euros de cada cuatro recaudados a través de
iva e
irpf, se dedican al pienso de este ejército de roedores. Aplicando la doctrina
Serpico , el partido gobernante merece más castigo que los que han huido del poder vaciando las cajas fuertes. El policía corrupto merece doble castigo, pues distinguiendo perfectamente entre bien y mal
opta por el mal que ha prometido combatir. Cuando veo a los sociatas de derechas de Mariano Rajao lamer el esfínter de la
eta y superar con creces las fechorías del partido golpista fundado por Pablo Iglesias, sé que formamos parte de una puta nación zombi que se alimenta de los cerebros
de los que carece. Dilo alto, dilo claro... soy un zombi y
NO estoy orgulloso.
